Te quiero

Te quiero

Por Fabiola Arrivillaga

Carlos jamás había sentido celos de su Marta, hasta el día en que le regaló el bendito celular.  Ella se había negado, por considerarlo una atadura, un atentado a su libertad.  Pero él defendía su absoluta cualidad de mal necesario, porque ya no eran unos quinceañeros, porque ella había estado enferma – en cualquier momento podría sentirse mal -, porque estaba sola, los hijos ya habían hecho vida fuera del seno familiar.  Porque quería darle algo fino, de estátus.  Porque no quería seguirse sintiendo un tacaño, machista y opresor, cosa que no era, sino, al contrario, como un hombre moderno y generoso con su esposa.  Ella nada le pedía, tenía suficiente con aquel esposo dulce y dedicado.  Y las cosas, para Marta no eran más que eso; por eso, prefería instantes inolvidables a obsequios, algo que él no entendía.  Por eso, haciendo gala de obstinación, un día se presentó en la casa con el regalito.

Con el mal llegaron los males.  El bendito aparato avisaba, casi a cualquier hora, que había recibido mensajes.  Ella se negaba a leerlos, porque desconocía cómo hacerlo, y él creía que era algún secreto sucio y oscuro.  Ella estaba harta de tenerlo; él la llamaba mil veces al día, interrumpiendo su lectura, sus pocos pasatiempos, le quitaba libertad.  Y si ella no le respondía, la esperaba una tremenda lista de reclamos.  Ambos comenzaron a cansarse, uno del otro o, mejor dicho, de la relación que el otro llevaba con el celular famoso.

El domingo por la mañana, Carlos aprovechó el baño matutino de su esposa para indagar en la bandeja de entrada del teléfono.  El que busca, encuentra, y allí, enmedio de la lista de números de dos cifras con propaganda, estaba ese desconocido de ocho. Abrió el sobre cerrado y apareció el tan temido “Te quiero”, sin remitente.  Alguien quería a su esposa.  De seguro ella también le querría o, cuando menos,  le movería el tapete.  Durante los quince minutos que duró el baño, el ofendido marido elaboró una complicada trama de infidelidades y encuentros.  Ató todos los cabos que quiso atar y tomó una decisión tan drástica como la que tomara 45 años antes, sólo que al revés.

Ignorando la procedencia del mensaje – un hijo bromista que saludaba con ese mensaje a su recién esclavizada madre – a la mañana siguiente Carlos pidió a Marta el divorcio. 

Monstruos

Monstruos

Por Tania Hernández

El monstruo ruge destrucción. Carmen Lucía se inclina para evadir el manotazo de su furia, corre a su cuarto y logra cerrar la puerta antes que la alcance. Mientras apoya todo su peso contra la puerta, busca las llaves en el bolso que pudo rescatar en la huida. Las saca temblando y, después de varios intentos fallidos, consigue meter la correcta en el cerrojo. Echa llave por dentro. Los rugidos de la bestia amenazan demoler, cual tornados, todas las paredes de la casa. El miedo incursiona más hondo en su interior. Se acurruca detrás de la cama y abraza su bolso, como lo hacía de niña cuando en su desesperación, se aferraba a su muñeca. Malditos recuerdos de infancia que intentan distraerla para paralizarla, para encadenarla a la impotencia. De repente, algo vibra en medio del abrazo. ¡El celular! La salvación. ¡Cómo no se le había ocurrido antes! Antes ... antes, sí, el teléfono en su cuarto ... era rosa, como su cama ... ella no lo quería rosa, lo quería gris metálico, como uno que había visto en una serie y estaba segura que servía para teletransportarse, para escapar a tiempo, para ir a planetas exóticos, navegar en naves espaciales, donde no hubieran monstruos peludos, monstruos con aliento ácido, con manotas velludas y barbas que raspan la piel púbica ...

-          Carmen Lucía, me llamó José Miguel, que dice que te encerraste en el cuarto. M’ija, ya estás grandecita para volver a esas mañas. Yo que pensé que el matrimonio te iba a componer.

Carmen Lucía se pone de pie, y siente cómo la piel se le pone verde, los brazos se le vuelven musculosos, aumenta en tamaño, su ropa se rasga.

-          Vete a la mierdaaaaa –

ruge, y al principio piensa que la voz viene de afuera, pero no, es su voz, distorsionada por la transformación. Ve el teléfono en sus manos, ahora enormes. Con la puntita de uno de sus dedos cuelga. Como en cámara lenta se sacude miedos y culpas. Su pelo largo, ahora más negro, se ondea amenazante, cual si fueran serpientes al acecho. Va al espejo .. mezcla de Hulk y Medusa ... hermosa Medusa verde, que no ya no se quema al verse el espejo. Hermosa She-Hulk de cabello rebelde y mortal.

Mira el celular. No se había dado cuenta. Mágico color ese, el gris metálico. Saca un folleto de su bolso y me llama.

-          En este juego ya no hay niñas, ahora el juego se jugará entre grandes  - escucha mi voz, que aún no conoce,  a través del teléfono.

Entonces Medusa se atreve a tomar la espada. She-Hulk se llena de fuerzas. Y, unidas en Carmen Lucía, abren la puerta.

Teléfono inteligente

Teléfono inteligente

Por Nicté Walls

¿y vos que pensás? le ablo o no le ablo?

Maritza detestaba la falta de ortografía de su amigo, pero los msjs son más baratos que las llamadas, así que, las teclitas negras deberían bastar para contar que si, que le hablés baboso y que no te importe que ella coja con quien se le de la gana, igual, sos vos el inseguro, pero solo escribio "dale" y send.

la tarde la pasaron en el chat del bb y Maritza tuvo que pedir disculpas tres veces al ingeniero por no ponerle atención, ya cabrón, decile que la querés, regresá con ella y cogetela o casate con ella porque a mi ya ha dejado de importarme el vecino, que no está nada cerca ahora.

las marcas de las teclas en las uñas y las ganas de ir al baño, venite y te vestís como me gusta, al menos cogé conmigo porque la otra no se deja y este aparato en el baño me hace estorbo, pero sólo le dijo "te espero".

No volvieron a hablar de ella, cogieron como marido y mujer, metódicos y aletargados. luego se sentaron uno al lado del otro y él empezó a hablar de nuevo de ella, de la otra y le dijo "gracias por tus consejos".

Maritza le pidió el bb para revisar y si, allí estaba, todo lo que había pensado escribirle y no lo había hecho. Tal vez ese si era un telefono inteligente.

Amor dual en línea

Amor dual en línea

Por Elena Nura

CONFESIONES

Mientras yo le daba el avemaría purísima bajo la sotana del párroco y tras la celosía me pareció oír una llamada perdida. No tenía pecados, pero como era obligatorio confesarse todos los sábados allí estaba. Cuando me daba la absolución, la llamada volvió a sonar. Me quedé como rezando, allí arrodillada.

No me llames más María, sabes que estoy trabajando.

PLURIEMPLEO

Por la mañana a la coordinadora de informática le habían dicho varias veces que su voz era seductora. Ella enrojecía tras sus gafas, y tras el auricular. Por las tardes le decían: ¡anda pon esa voz de funcionaria, que me pone!, y él tras su braguitas de encaje, y tras el auricular también enrojecía.

LLAMADA INFIEL

El móvil de mamá estaba sobre la mesa. Yo lo cogí, y se lo iba a alcanzar, fue entonces cuando alguien empezó a hablar. Que si me quería mucho, que cuando nos veríamos, que no podía más estar sin mí, que desde la última vez, pasaban siglos… ¿Quién era?, me dijo. No sé, pero dice papá que viene a comer.

Al que le gusta los chicharrones, al ver un coche suspira.

Al que le gusta los chicharrones, al ver un coche suspira.

Por Olga Contreras

Si uno se lo proponía, al mediodía cuando el local estaba a punto de reventar, podía oír a través de los destartalados ventiladores –que más que dar aire dan lástima- el rumor crujiente de todos los comensales masticando en un ritmo extasiado los mejores chicharrones del oriente del país, en medio del olor a grasa, a rábano y tortilla.  

Gente de todo nivel y posición y origen se dan cita después de las once en la chicharronera de la Nía Meches. Bueno, a decir verdad la pobre Nía Meches ya ni viva estaba, pero como dice el dicho “cría fama y échate a dormir”, pues el nuevo dueño decidió que el nombre quedara junto con la vieja receta para el manjar porcino.

Daba gusto ver aquel parqueo lleno de camionetas de las mejores marcas y los hombres cabal como deben ser: machos machotes, con botas, sombrero y pistola, con una su buena patojona del brazo. Todos muy gamonales, pedían guaro y comida para tirar.  No había quien no pasara viendo un rato a los animales traídos de varias fincas: una avestruz, una cebra, varios tigrillos, guacamayas, tortugas, pájaros de esos raros que ya no dejan llevarse a los estados.

Todos alababan los chicharrones y las carnitas y le decían a Coca que qué animales más buenos tenía, que la carne se deshacía en la boca de lo suave que estaba. Nadie, pero nadie se quejaba, ni siquiera cuenta se daban del inevitable malestar que sentían en la tarde o en la noche cuando llegaba la hora de la digestión y se encontraban irremediablemente enojados, sin razón alguna. Por las noches, después de al menos 4 onzas de chicharrones o carnitas, la ira los poseía y los agarraba como muñecos de trapo, a su antojo. Muchas muertes y no menos cantidad de vergueadas eran fruto de una buena hartada donde la Nía Meches.

Lo que la gente no sabía es que ese efecto venía de la carne que habían comido, pues dicen que la carne absorbe todo el temor y la mala vibra que el animal siente antes de ir al matadero.

- ¿Vos, ya me vas a traer la carne?- dijo Coca, con esa voz sin aire, gutural, grasosa como él- mirá lo tarde que es, no va a dar tiempo pa’ que la carne hierva las 12 horas. 

-¡‘horitía llegamos Coca! No te preocupés hombre, mirá que hoy sí nos rayamos y te vas a cagar con lo que te llevamos. ¿Te acordás de Hugo el del taller? Con ese panzón te alcanza y te sobra. Mañana se te agota el chicharrón antes de la una, vas a ver- dijo emocionada la voz del otro lado del teléfono.  

(Sin Nombre)

Sin Number
Por Johann Monette

Aquel teléfono estaba maldito, indudablemente se lo había chupado el diablo, como dicen los chistes de Pepito. Cada minúscula letra sutilmente impresa en cada uno de los veinte botones que componían el conjunto de hule tratado, dígase plástico, del dichoso nokia, poseían en sí mismos una naturaleza macabra.

¡Ah¡ porque el mal no estaba en el pinche esquizofrénico, no; el mal estaba en el malévolo celular.

Muy claro tenía en su patología John, que si no acataba las órdenes del aparato electrónico, muy mal acabaría.

Cuando menos lo pensaba, el minúsculo objeto seleccionaba a su próxima víctima y a él se le hacía cada vez más difícil resistirse.

“El carnicero”, como él mismo se había nombrado, regresaba a casa con su nuevo fémur de colección, tenía una vitrina especial para su acrisolada compilación, antes de llegar a la vitrina, el fémur tenía que cumplir con ciertos requerimientos, aprobar tenía ciertas cláusulas en el ritual de la carnicería. Después de ser identificado debidamente (el fémur), era envuelto en una especie de papel esmaltado y recostado sobre los demás iguales con la delicadeza que caracterizaba a un asesino de su talla.

Una llamada, sólo una llamada bastaba, no tenía que tirar a buzón, con que sonara una vez era suficiente. El teléfono era patente, no había errores, cuando seleccionaba al próximo fulano, no había vuelta de hoja, se hacía o se hacía; por esta razón el carnicero trataba de mantener siempre llena su lista de contactos en el celular, nunca estaba vacía o con pocos números, siempre estaba llena, siempre conocía a alguna persona.

Siempre quería tener más de cerca a sus amigos (en la vitrina).

Esperando la magnífica selección. Bastaba solo que John se metiera el celular en su bolsa y que sin querer se marcara algún número.

  

Casi de la noche a la mañana gracias a un fuerte medicamento, el matarife tuvo ciertos momentos caracterizados por atisbos de lucidez. Parecía que su vida había dado unos trescientos sesenta grados o más. Era un hombre nuevo.

Se vio en la necesidad de comprar un teléfono de casa. El celular ya no era tan necesario, esos tiempos ya hasta habían sido olvidados, la vitrina empolvada estaba, sólo eran recuerdos de pesadillas.

John padecía de mala memoria,  números. Así que no se sabía el de la planta que estaba en su casa, de cualquier forma ahí estaba el celular con el número guardado, igual nunca se lo pedirían, ¿para qué se lo iba a memorizar?

Decidió el carnicero salir de paseo, salió con su chumpa de cuero negro, sus lentes oscuros y su boina verde. Entonces sintió un bulto, era el celular que se había ido de turista junto con él. No importa, los dos fueron juntos de shopping, compraron muchas cosas. Regresaron a casa.

De repente suena el teléfono de la casa. Un timbre telefónico jamás sonó con ese aire tan tenebroso.

-aló. Sí, diga.  Es nadie. Decidió cortar. Tuut tuut tuut.

Nuevamente suena, -aló, hola.

No se oía voz más que un eco que rebotaba su voz unos cuántos segundos después.

Una gota fría de sudor recorrió la frente de John, metió la mano dentro de su bolsa trasera.

Ahí estaba el maldito y olvidado celular.

Había sido seleccionado. Él mismo había sido seleccionado. Había olvidado agregar números a su lista telefónica, sólo aparecía él mismo.

El celular no cometía errores, si se mandaba, se tenía que cumplir.

¡Estúpidos los teléfonos a los que no se les puede bloquear el teclado!

Eran las tres treinta de la madrugada. Se escuchó una silla de metal que golpeó fuerte el piso.

Pocos segundos pasaron, el cuerpo guango y pesado de Jonh daba vueltas cual péndulo.

Del techo tiraba una gruesa soga que sostenía el pesado volumen.

¿No les ha pasado alguna vez que sin querer se marca el celular con la nalga?