LLUVIA ÁCIDA

LLUVIA ÁCIDA

Olga Contreras

El viejo techo de lámina me anuncia su llegada. Llueve otra vez. Lluvia gruesa, de gota grande. Salgo al jardín, me paro en el centro, con los ojos bien abiertos y viendo hacia arriba, enfrentando cara a cara a mi verdugo líquido,  suplicándole que me limpie, que me sane, que me mate de un resfriado aunque sea, pero que con su agua sanadora se lleve todo eso que me faltaba pero que ahora me sobra, me pesa, me estorba, me duele.  

La nostalgia traicionera me grita al oído mintiéndome acerca de la verdad del pasado, mientras el otro oído escucha el agónico susurro de la apatía y el pesimismo, convenciéndome que ninguno de mis sueños verá la luz del día.

Las gotas caen, cubren mi cuerpo, se confunden con mis lágrimas y creo que incluso las enjuagan, en una especie de redención sin juicio, sin el aguijón quebrantador de la culpa. Me dejo empapar. Siento como se van borrando sus huellas, las mías y las de las palabras hirientes que tuve que soportar cobardemente toda una vida, la misma vida que quiero que regrese a mi cuerpo, aunque ese cuerpo también va a necesitar un alma, pero de eso me encargo después.