CAMA PARA UNA

Cama para una.

 Herbert Ismatul

Ella dormía cómodamente, entre un fino ropaje  de algodón y  almohadones rellenos de plumas de ganso, un camisón de seda negra enfundaba un cuerpo que no terminaba de perder la belleza. Él,  a su lado, la contemplaba fijamente, hasta desconocerla. ¿Era ella realmente la mujer que amaba? Solamente sabía que todo aquel amor, aquella pasión que hacía arder  su sangre juvenil, había desaparecido completamente.

         Esa misma tarde,  en ausencia del personal  de la oficina, había llegado a buscarla.  Ella estaba archivando algunas carpetas y se preparaba para salir. Entró sigiloso y, como solía hacer antaño,    la  abrazó rodeando su cintura y susurrando  cerca de su oído. Ella volteó y lo beso  tiernamente en la mejilla recién afeitada. Lucía  preocupada.  Él,  le dio un masaje  en la espalda. No se escuchaban sillas rodar, ni maquinas, ni tacones de secretarias, ni el rugir monótono del aire acondicionado. Despacio, le quitó su chaqueta azul marino y continuó el masaje subiendo por instantes hasta el cuello perfumado con Chanel.   Su blusa blanca permitía entrever un sostén de encajes. Ella permanecía dócil recibiendo el tratamiento relajante  que tanto le gustaba. Sin  que ella pudiera notarlo, él se quito la americana, y  desabotonó   su camisa. Acaricio sus senos, quito con premura el gancho que sujetaba su cabello rojo teñido y comenzó a besarle el cuello. Ella presagiando las intenciones de su esposo,  dio vuelta rápidamente  y dijo:

            -Aquí no.

            Él con un gesto de sorpresa momentáneo, la interrogó:

          -¿Y por que no? ya no hay nadie por aquí.

-Yo se que no hay nadie, pero este no es lugar para hacer el amor.

       Atrás habían quedado las aventuras de juventud,  los pequeños riesgos para amarse a escondidas olvidándose del mundo y su crueldad. Era  la tercera vez que su esposa lo rechazaba de forma similar.

     -Ya llegaremos a casa. –dijo, ella sujetando de nuevo su cabello.

 Fingiendo comprensión, abotonó su camisa y sonrió levemente. Luego  salieron rumbo a su casa.

      Cenaron.  Ella tomó una ducha y ahora sí, hicieron el amor, en su  cama  de  telas finas,  en medio de  su recamara de diseñador.  Al terminar, ella se levantó, cubrió su cuerpo con uno de sus camisones de seda negra. Él, acostado en la cama, pensaba en que eso era inexcusablemente  lo que juntos habían soñado  en aquellos momentos  de pasión, cuando hacían el amor en la oficina donde se conocieron, en el viejo garaje de su abuelo, en el claro de un bosque, o en las riberas del río que ya no existe, o en cualquiera de los otros lugares donde vivieron la intensa pasión de juventud. “Esto es lo que  soñamos”. Que  lejos estaba ese sueño de ser la felicidad.” Quizá eso es la madurez”,  pensaba. El sexo no era lo más importante para él, de eso estaba seguro, pero ahora que había perdido el encanto, pensó dignamente en que debía acostumbrarse a esos sueños mal habidos, acostumbrarse a la rutina que su esposa tanto amaba, y buscar rápidamente alguna verdadera razón para querer estar a su lado en esa comodidad asfixiante, que pronto, también dejaría de  existir.