Armagedón

Armagedón

(Por Alvaro Montenegro Muralles)

El viento me eriza los párpados. Las sombras de los largos cipreses permiten entrar cilindros de luz que parecen manchas de dálmata en el cuaderno que recibe mi tinta. Estamos en pleno amor recíproco: ella se queda durmiendo en el papel y yo deslizo la pluma lentamente. De la nada me cae en el ojo una chispa de luz que nace en la curvatura plástica de un encendedor que se mantiene recostado en la mesa de duelas; en una duela precisamente, donde el encendedor queda atrapado, como en una isla, brillando en su transparencia amarilla. Me acerco y veo el brillo crecer; ese brillo blanco que va expandiéndose hasta que el encendedor explota y truena liberando un humo negro. Siento ardor en el ojo cerrado. Veo negro puro. Luego de un rato, siento el zigzag horizontal de cuando las pestañas se abren lenta y pegajosamente. El Armagedón, podría decir Hollywood, no era un encendedor sino un meteorito que nos atacaba y teníamos que perforarlo y despedazarlo, debíamos entrar a su corazón y exprimirlo con los dientes; hacerlo gritar, desgarrarle el alma y matarlo, claro. Es una piedra que nos ataca, pero, ¿Cómo lo haríamos? La única experiencia que tenemos los terrestres en eso de taladrar hasta el mero fondo de un planeta es en esas plataformas de petróleo a medio mar. Son los únicos que lograrán taladrar lo suficiente para insertar una bomba y hacer que la piedra se diluya en el tremendo negro de la inmensidad. Y así, sólo así, salvarnos de la fatalidad. ¿Son -como dice Hollywood- los petroleros los encargados de salvar nuestro planeta? Echémosle una miradita al Golfo de México.