Jamilett

Jamilett

(Por Lester Oliveros R)

Jamilett había vivido los últimos tres años de burdel en burdel.

Era extraña. En ningún prostíbulo había hecho amistad con nadie; ni con los guardianes y cuida –carros que eran los que en la mayoría de las veces les lograban lujos tan sencillos como noticias de algún galán de una noche que las buscaba de madrugada sin temor a la muerte. Era una mujer sin escrúpulos, y que habría sido muy buena para el oficio completo de prostituta si no hubiera tenido una fe tan fuerte que la hacía retroceder siempre cuando estaba a punto de venderle el alma al diablo en los conjuros improvisados que la mayoría de mujeres ofrecían al Duende. La noche que conoció a Santiago estaba triste y había conseguido que un cliente le comprara una botella de Whisky etiqueta negra. Llevaba tres tragos cuando lo vio. Y lo demás es otra historia.

El conoció, luego del sexo, que Jamilett había tenido hasta entonces más de mil amantes.

Y entonces nos vamos a amar. A besarnos hasta que sufran los labios. Ha pelear y a reconciliarnos, a combatir y reconciliarnos, luchar y reconciliarnos, hasta que nos quedemos pegaditos traspasados por dos cuchillos muy finos.

Sacó de una cajita las mil fotos y las arrojó al fuego en una lata de leche vacía. Falto poco para que él se muriera de placer entre el humo, al ver como ella le contaba de cada uno, mientras se quemaban, antes de decirle que no habría otro hombre más que él en su vida, para siempre.